Mi vecino es tonto. Tonto de remate. Tiene una hija a la que en la escuela le enseñan tres idiomas y eso, por lo visto, la confunde. Y a él, eso, le supone un problema. Igual al babas televisivo también le intentaban enseñar catalán durante la noche, además de otras cosas (su confusión realmente lo era, un problema). Temas varios aparte, ya que la ley del mínimo esfuerzo es algo que se adquiere con el paso de los años, y que la vagancia extrema no es innata al ser humano, me parece que sería conveniente no limitar el proceso de aprendizaje de una criatura con teorías politizadas sobre su capacidad cerebral. Está demostrada la plasticidad del órgano supremo (y me refiero exclusivamente al que está en la cabeza de quien lo considera tal), y por tanto, bajo entrenamiento, puede desarrollarse aún más (y atrofiarse si no se le hace caso, por supuesto). Es por eso que no entiendo a mi vecino. Ni a mi vecina. Por la chimenea a la que llaman patio interior de mi edificio tengo conocimiento del desacuerdo continuo que ambos presentan frente a la educación de la niña, pero extrañamente, para este tema, combaten en el mismo bando. Debieron conocerse en el Primer Congreso de Parlantes de Idioma Único. ¿Acaso crea alguna dificultad en la menor el hecho de tener más posibilidades de comunicación oral que su padre y su madre? Técnicamente, cualquier infante puede aprender dos o tres lenguas en pos de una sin un aumento proporcional de esfuerzo mental por su parte (cualquier infanta también, con ayuda de media docena de logopedas a full-time, pagados por, entre tantos otros, mis bolsillos... almas caritativas que somos, joder) así que, por favor, deja que tu hija use la lengua. Las lenguas. Que sea ella quien elija qué quiere hablar, cómo hacerlo y con quién, como todo hijo de vecino.
Indignante, sencillamente, me parece indignante. Y aún más que nadie se pronuncie sobre ello.
A raíz de lo que leo sobre el nuevo proyecto de ley de inhabitabilidad (puedes leerlo aquí o en cualquier otro medio de desinformación), me vuelvo a quedar sin cenar. No es que me parezca mal que se lleve un control de la cantidad de personas que pueden llegar a cohabitar una vivienda, aunque a veces lleguen a ser tres o cuatro por metro cuadrado, lo que me indigna es que no se lleve ese mismo control para quienes alquilan esas viviendas. Si esa tipología puede llamarse piso patera, me permito la licencia de denominar a cada una de quienes los arrendan persona non grata (podría servir también usurero, ladrona, traficante, malversador, tImadora, mafioso, corrupto, campista...).
Si bien es cierto que parece difícil creer, aparte de bastante incómodo, que vivan quince personas en un piso de treinta metros cuadrados, tampoco es de sentido común que deban pagarse por habitarlo hasta 1500 euros (por muy nuevo que sea).
En vez de controlar a quien ha de compartir habitáculo y hasta cama para poder sobrevivir bajo un techo que por derecho se merece, quizá sea hora de plantearse investigar a quien posee más de veinte viviendas, presuntamente vacías, eso sí, de las que nadie sospecha. O sus ingresos, con eso me vale.
¿Hacia dónde miráis, ojos, que no veis?
Una sola lectura y me he quedao muerta.
Son tantos los comentarios que voy a volverme loca en la próxima cerveza. Empezando por el final (como siempre, es la única manera de analizar el diario como ellos no quieren), os cuento:
en portada me encuentro a Gouläo (imensa desculpa, o meu computador näo tem a posibilidade de escriver isso correctamente), que me habla de drogas. Y sí, lleva razón: el hecho de despenalizarlas (que no legalizarlas) ha disminuido su consumo en la república ibérica (sí, la única que hay en la península, mal que nos pese). Lo que me resulta raro es que el periodista aún se sorprenda de tal hazaña; que yo sepa, en Amsterdam no es todo el monte de orégano... Le reconozco la ampliación en el pseudopermiso del consumo y pertenencia de drogas mayores, cada una que se meta lo que quiera por su cuerpo, pero aún así, me sigue sorprendiendo que sea noticia. Sobretodo si el se lee bajo las letras de mi vecina, sobre la capacidad de superación personal. El no pidas todo lo que el mundo te pueda dar. El que no te dé el mundo todo lo que puedas aguantar.
Sigo pasando páginas, siempre mirando antes la que está planificada (paginizada) para después. Bochorno, miseria, anuncio, CR9 pachuloyó hablando de moral, anuncio, anuncio, la liga, obituarios, anuncio, perdidos sin perdición, anuncio, cooperativas de alimentos y otras alternativas de bancos de tiempo (¡coño! ¿Cómo se ha colado esto aquí? Pero me parece estupendo, por lo visto casi siete mil personas piensan, en Barcelona), anuncio, anuncio, anuncio, Endesa, fusión de cajas que no podrá ser (¡ooohhhhh!), peticiones de cadena perpetua (esto da para otro post completo, la tía debe estar loca), anuncio a media página, la energía nuclear a debate, un vecino sonriente (no comment)...
y todo para llegar a la primera página: Haití ya no está de moda. Hoy pega más (nunca mejor dicho, perdónenme la osadía) un avión derribado por una tormenta (que no, que no hay conspiración) con no sé cuántas muertes a sus... asientos. De Haití lo que pone ahora es pensar en la reconstrucción: uf! Seis meses mínimo de análisis, más una redacción elaborada de la documentación necesaria, luego, contando que no surja ningún imprevisto, pensar en la mejor manera de convertirlo en un país normal, con un esquema urbano normal, unas casas normales, una especulación normal, un lavado de cerebro normal y, en general, un estado de alerta pendiente normal, que es lo que se lleva,.... mmhhhh... pues son diez mil, porque no me caben más cifras en la calculadora del móvil ¿Trato hecho?
Comensales, la mesa está servida. ¿Prefieren puro o copa?
